Стихи нашего времени

[Лирнелия]

ФММ, отвечаю. Звание мастера верлибра Геннадий Айги получил общепризнанно, он лауреат французских премий, предлагался и на Нобелевскую. М. Тартаковский высказался по этому поводу так, - ...стихотворную заумь переводить легче, оттого то и успех международный.
Можно сказать так Геннадий Айги был К. Малевичем, но только в поэзии.
P.S. Аналог верлибра - "Слово о полку Игореве". Так что новое - это хорошо забытое старое

[Света]

Моя теория такова...

А моя такова: сложно "разъять музыку" и "поверить алгеброй гармонию". Не рифмы, верлибры и проч. делают стихи. Если человек талантлив (тот самый Божьий поцелуй в макушку) - у него талантливо всё, даже то, что неправильно. А если нет, то даже правильное - пусто.
Вспоминается Сальери...

[ФММ]

Да, кстати, бывает ведь и наоборот. Размер, рифмы "по правилам", а вот содержание... Оцените:
У меня в авоське шесть бутылок пива,
А к нему впридачу редкостный балык -
Я иду довольный, я иду счастливый,
Радоваться малому я давно привык.

[Света]

Маша, вот как мы одновременно почти одно и то же написали!
Ура! Достойный итог полемики!

[Helga]

О-о-о! Это такой долгий разговор... Боюсь, это никому не будет интересно. Легче сдаться. Типа: "Ничего вы все тут не понимаете, одна я такая умная! Чего с вами тут спорить?" Последние посты Хельги прямо обо мне.

Нет, ФММ, это интересно. Вы ведь знаете больше о литературе, чем многие из нас, дилетантов (это искренне, без сарказма).

[ФММ]

Не думаю, что я здесь главный специалист.

Если серьёзно, искренне уважаю людей, которые выкладывают здесь свои стихи. Это ведь как душу наизнанку вывернуть. Большой смелостью нужно обладать. Спасибо им за это.
P.S. Новенькие, а вы заглядывали в тему "Взмах лебединого крыла"?

[Helga]

Это ведь как душу наизнанку вывернуть.

Не будем ничего выворачивать. ...
Кстати по поводу всеобщего "сочинительства" стихов в пушкинскую эпоху... Жаль, что теперь у нас стих не является нормальным, в некоторой степени обычным явлением. Истощается почва для появления гениев (если моя мысль не понятна, почитайте Цитадель Экзюпери. Там, где про скульпторов). Вот уж точно "из какого сора..."
А вообще, загадочное это явление - стихи. Если привести переписку Есенина с Ивановым-Разумником, тоже можно встретить попытку "проверить алгеброй гармонию." Есенин пишет, что только
дикари могут делать такие штуки:

достать-стать
пути-идти
голубица-скрыться
чайница-молчальница

Кстати,это письмо Есенина меня лет в 15 очень заинтересовало: у нас была сильная преподаватель по литературе. Незаурядная, яркая, но к Сергею Есенину относилась весьма и весьма прохладно, мотивируя тем, что не знал парень, что ж ему со своим Божьим даром делать, ну, недалёкий был такой... А у меня после этого письма сложилось другое мнение. И до сих пор как-то не улетучилось.

[Елизавета]

Не думаю, что я здесь главный специалист.

Если и не главный, то весьма и весьма авторитетный. И Ваше мнение очень интересно не только как мнение специалиста, но и просто умного человека с хорошим литературным (и не только) вкусом.

Если серьёзно, искренне уважаю людей, которые выкладывают здесь свои стихи. Это ведь как душу наизнанку вывернуть. Большой смелостью нужно обладать. Спасибо им за это.

Я тоже искренне уважаю таких людей, потому что сама много писала стихов, но не смогла многие из них показать даже самым близким своим людям. Именно из-за "души наизнанку" - не готова никого впускать на "свою личную территорию". А сыну вообще ничего из написанного не решилась показать из-за сложных чувств - и в личные переживания не хочу посвящать и боюсь уронить свой авторитет стихами весьма невысокого уровня.
Так что примите, уважаемые форумчане, отважившиеся разместить свои стихи, мое искренне восхищение

[ФММ]

А вообще, загадочное это явление- стихи.Если привести переписку Есенина с Ивановым -Разумником,тоже можно встретить попытку "проверить алгеброй гармонию."

Есенин, кстати, писал как-то другу (извините, что не буквально цитирую - нет времени искать), что и дикаря (:?:) можно научить стихотворной премудрости, в этом нет ничего хитрого. Приводил в пример своего "Пугачёва", где размер "как по ниточке", а рифмы "как на подбор, все точные". Но душу кто в стихи дикаря вдохнёт?
Helga, согласна с Вами,

Истощается почва для появления гениев

У нашей группы "синхронного плавания" ( ) появилась теория, что для формирования гения очень важны природа (Константиново - Есенин, Михайловское, Болдино - Пушкин, Царское Село - Ахматова) и талантливые учителя. И то, и другое в наше время стремительно исчезает.

[Helga]

боюсь уронить свой авторитет стихами весьма невысокого уровня.

А вот я,Елизавета,как раз уважаю Вашу позицию . Конечно, я за то ,чтобы люди писали стихи,но в наше время,когда исчезает традиция написания стихов (как же бы яснее выразить мысль),скажем, в быту,то очень многие господа прямо- таки начинают к себе неровно дышать.Из последних "перлов"запомнилась фраза некоей поэтессы из какого-то журнала:глубоко я в снег вставляю ноги.
Кстати, мне в некотором смысле везёт :в нашем коллективе (на работе) из 12 человек 4 пишут стихи. Вот мы и "упражняемся" в меру сил( естественно в свободное от профессиональных обязанностей время) .

[Елизавета]

А все-таки жаль, что в современном мире уже не учат детей написанию стихов, основам живописи (школьные уроки рисования до того убоги, что их не стоит принимать во внимание. И не учителя тому виной), танцам, музыке (именно в общеобразовательных, а не музыкальных школах). Это сильно обедняет духовный мир детей и приводит к исчезновению традиций написания стихов в быту, домашнего музицирования и многих других очень хороших традиций. Мы в детстве устраивали во дворе театрализованные представления для родителей: вешали на подъезд портьеру, ставили у подъезда скамеечки и стулья - готова и сцена и зрительный зал! А уже поколение моего сына ничего подобного не устраивало. Грустно. Но это уже по теме. А если по теме - среди моих знакомых пишет стихи только жена моего племянника. Они очень неуклюжие, но очень искренние и светлые и мы с удовольствием слушаем их на наших семейных праздниках .

[Лирнелия]

ФММ, присоединяюсь к синхронной теории, добавляю свой список - Гоголь - местечко Великие Сорочинцы, Лермонтов - Тарханы. Однако урбанизация меняет все.
P.s. Книгу "Взмах лебединого крыла" давно отметила, название очень душевное. Прихожу к выводу, что хорошие книги трудно достать, а увидеть их свет еще трудней.

[Лирнелия]

А если по теме - среди моих знакомых пишет стихи только жена моего племянника. Они очень неуклюжие, но очень искренние и светлые и мы с удовольствием слушаем их на наших семейных праздниках .

А я часто встречалась с таким явлением, начинают писать в юности, а потом - то ли стесняясь своего "странного" дара, то ли в силу спада - произносят "гори всё..." и выбрасывают, разрывают. Честно, лучше сохранить, это же частица души. Елизавета, это так прекрасно, что жену племянника слушают, искренне вникают, ведь главное - не только рифма, стиль, написание стихов - это проявление затаенного Я.

[Елизавета]

Когда-то без написания стихов я себя просто не мыслила, это была острая потребность. Писала с раннего детства, лет с восьми. А писать перестала после рождения ребенка - жизнь изменилась, ритм стал слишком высоким, а для написания стихов нужно уединение и время, чтобы изложить душу на листке бумаги. Но я не выбросила свои старые стихи, это действительно частичка моей души, они хранятся в потаенном месте.
И нашей милой девочкой (она еще совсем молоденькая, ей 20 лет) я искренне восхищаюсь. Она действительно очень открыто пишет о самом сокровенном, о своей душевной боли (она рано потеряла маму) и мне очень приятно, что она не стесняется доверить свои чувства нам, своим родственникам.

[Лирнелия]

Получается, я практически ровесница Вашей родственницы , да, в этом возрасте писать очень хочется (как и в других возрастах, главное - желание и чувства), столько идей

[Лирнелия]

Есть такая поэтесса Маргарита Пушкина (в определенных кругах известна), вот ее стихотворение 2006 г.:
Порошок из мумий фараонов –
Расскажите моей бабушке –
Надежный афродизиак.
Иерусалимский покер. Араб с голубыми глазами,
На экране Улицкая – не в лучшей трактовке –
И литературная премия,
Которую мимо проносят официанты с носами карликов Гофмана.
Прошлое красится в черный…
Абсолютно черное поле без дырок и блесток.
Закопченные стекла и затмение солнца в отдельно взятом уме.
Немного копоти на собственном пальце и просвет обеспечен.
В просвете – бесконечная даль и фигуры.
Горизонт разрубает мой мир на две вертлявые рыбы,
Что в танце ликуют в глубинах хрустального шара,
Не изведавших живости водопадов.
Срочно нужен стоп-кадр.
Белая кошка на валенке голубого цвета (из бывших).
Бывший синий. Бывший оранжевый. Белый. Уже отслуживший.
Только черный – сегодняшний. Вечный.
А все началось с порошка фараоновых мумий.

Кто разъяснит?

[Валькирия]

Считаются ли стихи Ники Турбиной современными, если она умерла в 2002 году?..
В любом случае, я очень люблю её раннюю поэзию:
(Обратите внимание на года написания стихов. Ника родилась в 1974 году...)

Жизнь моя - черновик,
На котором все буквы -
Созвездья.
Сочтены наперёд
Все ненастные дни.
Жизнь моя - черновик.
Все удачи мои, невезения
Остаются на нём,
Как надорванный
Выстрелом крик.
1983г.

***
Хочу добра.
Как часто
Я ловлю косые взгляды.
И колкие слова
Как стрелы
Вонзаются в меня.
Я вас прошу - послушайте!
Не надо
Губить во мне
Минуты
Детских снов.
Так невелик
Мой день,
Я так хочу добра
Всем,
И даже тем, Кто целится
В меня.
1983г.

***

Мы говорим с тобой
На разных языках.
Все буквы те же,
Я слова чужие.
Живём с тобой
На разных островах,
Хотя в одной квартире.
1983г.

***
Одному слушателю.
"Я вам почитаю стихи..."
В глазах недоверия
Чёрные точки.
И я убегаю,
Как раненый кочет
По тонкому
Зыбкому льду.
1983г.

***
Остановись на миг.
Зачем,
Когда придёт пора,
Мы гоним детчтво со дворя?
Зачем стараемся скорей
Перешагнуть ступени дней?
Спешим расти.
И годы все
Мы прбегаем,
Как во сне.
Остановись на миг!
Смотри,
Забыли мы поднять
С земли
Мечты об алых парусах,
О сказках,
Ждущих нас впотьмах.
Я по ступенькам,
Как по дням,
Сбегу к потерянным годам.
Я детство на руки зозьму
И жизнь свою верну ему.
1983г.

***
Три тюльпана.
Е. Камбуровой.
Три кровавые злезы,
Три тюльпана.
Молча женщина сидит.
От дурмана
Закоужилась голова,
Сжалось сердце.
Три тюльпана
Получила ты в наследство.
Только ветер прошумел:
"Быть им ложью!"
Но глаза твои кричат:
"Быть не может!"
Три тюльпана, три слезы
Облетели.
Молча женщина сидит,
Им не веря.
1983г.

***

Я ночь люблю за одиночество,
Когда с собой наедине
Я говорю о том,
Что хочется
И что не хочется судьбе.
Могу я думать о несбыточном,
О том,
Что ночи нет конца.
И можно верить
В дни счастливые,
И плакать можно без конца.
Не надо слушать слов укора.
И глаз тревожных остриё
Не надо прикрывать рукою,
Когда становится темно.
1982г.

***

Как больно, помогите,
В глазах беда.
Но годы-паутинки
Растают без следа.
Рукой не обопрёшся -
Душа пуста.
По волчьим тропам бродит
Моя звезда.
1983г.

***

Одной из женшин.
В шесть сорок
Отбудет поезд.
В шесть сорок
Насткпит расплата
За то, что
Забыла вернуться,
Что смех у тебя
На лице.
Ты выйдешь на станцию.
Тихо.
Твой поезд
Ушёл на рассвете.
Не надо
Придумывать фразы,
Чтоб время простило тебя.
Ты просто забыла о дате,
Уходит нескорый поезд,
В шесть сорок
Приедет любимый,
Но это было вчера.
1983г.

***
Ложь
"Ты нам нахально лжешь", -
Все говорят вокруг.
Но врут они,
Не ведая, не зная,
Что ложь моя
Сложилась из трамвая,
Который вдруг
Увёз меня в страну,
Неведомую вам,
Увёз из шороха намокнувшей листвы,
Которая дрожит тревожно
На тонком дереве у дома.
Из лиц,
Которые порой
Бывают одиноки страшно.
Из речки,
Вдруг разбуженной
Потоком гремящих вод.
Из маленькой девчонки,
Которая всё не находит дома.
Из веры, что порой
Для многих
Пахнет ложью.
1981г.

***

Лица уходят из памяти,
Как пршлогодние листья.
Осень оставила только
Утра хмурого привкус.
Лица уходят, но изредка
К сердцу подходит холод.
Вспомнятся желтые листья.
Это как встреча с болью,
Это как встреча с прошлым,
С чьим-то портретом разбитым.
Горько от настоящего,
Страшно жить позабытым.
1983г.

***

Четырнадцать слезинок.
Черырнадцать слезинок
На твоей щеке.
Четарнадцать дождинок
На мокром стекле.
Уедешь, не приедешь -
Гадай, не гадай,
Ты повернёшься к двери,
Прщай!
Прощайте, ожиданья,
Не разомкнуть на рук.
Я не люблю прощанья -
Тревоги круг.
И будет боль от встречи,
Которой не бывать.
Четырнадцать слезинок
Не стоит забывать.
1982г.

***

Девочка - сон.
Она, девочка - сон,
Живёт тоько во тьме.
А днём стоит, повернувшись к стене.
И только ночью попадает в страну,
Где каждая сказка живёт наяву.
Я в этот мир попадала не раз.
Но девочка - сон,
А я среди вас.
1983г.

***

Не дозвонились
До меня друзья.
А может, просто
Денег не хватило.
Но опустела вдруг
Моя квартира.
Как много дней
Я прошлым здесь жила,
Не отрывала лист календаря,
Чтоб убедиться,
Как бегут недели.
Все улицы запутаны метелью.
Не дозвонились
До меня друзья.
1984г.

***

В осенний сад,
Где листопад
(ты будешь рад,
Мой друг),
Придут забывшие
Тебя,
Былое вспомнят
Вдруг.
Что годы
Быстро так бегут,
А дням числа уж нет,
Что можно было
Разыскать
Затерянный твой след.
И песню старую споют,
Да только боль
В словах.
Как хочется
Прийти туда,
Где столько лет назад
Веселье било через край,
Но гол осенний сад.
1985 - 1987г.

***

Сестре.
Сестре своей
Не посвящаю колыбельной,
Не верю я в премудрость сна.
Пусть все печали тяжеленные
Несёт на плечиках сама.
Я знаю, столько будет боли
В твоих, пока святых, глазах.
Прости, что завещаю долю,
Но в этой жизни только так.

[Алина]

Действительно жалко, что во многих школах не заинтерисовывают литературой, искусством, культурой... Хорошо, если кто-то сам будет к этому стремиться..
Мне тоже очень интересно читать стихи не только "профессионалов, но и знакомых.

[Лирнелия]

Валькирия, спасибо за стихи (особенно предпоследнее и Девочка — сон). Современный для меня — идущий со временем, не знаю как с периодами в поэзии, но если смотреть книгоиздание (в этом я ориентируюсь лучше), то современность там начинается с 1970-х.

[Мария_21]

А мне очень нравятся стихи моего коллеги - Дмитрия Матвеевича Плоткина. Поэзия для него - неотъемлемая часть души и судьбы. У него вышло несколько сборников стихотворений, которые даже продаются и в с.Константиново.

Вы посмотрите женщине в глаза,
Когда в глазах рождается слеза,
И гаснет в бездне солнечный рассвет.
Спасите взглядом женщину от бед.
Вы подарите женщине слова,
Пусть женщина была и не права:
Играя, перепутала лады.
Уберегите словом от беды.
Преподнесите женщине цветы,
Когда горят последние мосты,
Когда судьба её смывает след.
Спасите ими женщину от бед.
Ведь женщине, чтобы родиться снова,
Так мало надо: в сумраке тревог
Порой лишь взгляд, единственное слово,
А иногда - всего один цветок.
2001 г.