Стихи нашего времени

[Лирнелия]

Стихотворение З. А. Миркиной:

Качнулся лист сырого клена,
И тихо вяз зашелестел.
Душа живет иным законом,
Обратным всем законам тел.

В ней нет земного тяготенья
И страха перед полной тьмой,
Ей все потери — возвращенья
Издалека к себе самой.

О, эти тихие возвраты...
Листы летят, в глазах рябя.
И все обрывы, все утраты —
Есть обретение себя.

[Лирнелия]

Продолжаю знакомить с творчеством Зинаиды Миркиной:
* * *

Жизнь на горе совсем другая.
Здесь больше — ни долгов, ни вин.
И до горы не достигает
Разноголосица низин.

Жизнь начинается сначала
Для тех, кто совершает всход.
И всё, что выло и кричало,
Сюда поднявшись, запоёт.

* * *

И что-то в мире есть важней,
Чем этот мир. Есть в жизни что-то
Важней, чем жизнь и смерть — работа
Творца над глиною своей.

Безмолвный час богослуженья,
Час паузы, пустынный час,
Когда свершается вторженье
Всей нашей Сущности внутрь нас.

И Тот, кто нас безмерно боле,
Кто держит каждого в горсти,
Склоняясь к нам, смиренно молит:
— Дай Мне ожить в тебе — вмести!

[Валькирия]

А вот стихи моей любимой современной писательницы, Марии Семёновой.
Из романа "Волкодав":

Одинокая птица над полем кружит.
Догоревшее солнце уходит с небес.
Если шкура сера и клыки что ножи,
Не чести меня волком, стремящимся в лес.

Лопоухий щенок любит вкус молока,
А не крови, бегущей из порванных жил.
Если вздыбленна шерсть, если страшен оскал,
Расспроси-ка сначала меня, как я жил.

Я в кромешной ночи, как в трясине, тонул,
Забывая, каков над землёй небосвод.
Там я собственной крови с избытком хлебнул -
До чужой лишь потом докатился черёд.

Я сидел на цепи и в капкан попадал,
Но к ярму привыкать не хотел и не мог.
И щошейника нет, чтобы я не сломал,
И цепи, чтобы мой задержала рывок.

Не бывает на свете тропы без конца
И чледов, что навеке ушли в темноту.
И ещё не бывает, чтоб я стервеца
Не настиг на тропе и не взял на лету.

Я бояться отвык голубого клинка
И стрелы с тетевы за четыре шага.
Я боюсь одного - умереть до прыжка,
Не услышав, как лопнет хребет у врага.

Вот бы где-нибудь в доме светил огонёк,
Вот бы кто-нибудь ждал меня там, вдолеке...
Я бы спрятал клыки и улёгся у ног.
Я б тихонько притронулся к детской щеке.

Я бы верно служил, - и хранил, и берёг,
Просто так, за любовь! - улыбнувшихся мне...
...Но не ждут, и попрежнему путь одинок,
И охота завыть, вскинув морду к луне.

***

Зачем кому-то в битвах погибать?
Как влажно дышит пашня под ногами,
Какое небо щедрое над нами!
Зачем под этим небом враждовать?...
Над яблоней гудит пчелиный рой,
Смеются дети в зарослях малины,
В краю, где не сражаютя мужчины,
Где властно беззащитное добро,

Где кроткого достоинства полны
Прекрасных женщин ласковые лица...
Мне этот край до смерти будет сниться,
Край тишины, священной тишины.

Я не устану день и ночь шагать,
Не замечая голода и жажды.
Я так хочу прийти туда однажды -
И ножны ремешком перевязать.

Но долог путь, и яростны враги,
И только сила силу остановит.
Как в Тишину войти по лужам крови,
Меча не выпуская из руки?..

***

Утратив в неволе надежду на солнечный свет,
Душа замирает, и сердце смолкает в груди.
И кто-то шепнёт: "Всё равно избавления нет..."
Кто сломленным умер в темнице - ты их не суди.

И тех не суди, кто не вынеся груза цепей,
Спастись не умея, и тщась досадить палачам,
Все счёты покончил в один из безрадостных дней...
Не лучше ли сразу конец - и себе, и цепям?

Не смей укорять их за то, что они не смогли
С таким совладать, что не снилось тебе самому.
На собственной шкуре попробуй сперва кандалы...
А впрочем, не стану такого желать никому.

Я знал и иных - кто оковы едва замечал,
Строку за строкой составляя в рудничной пыли
Трактат о любви и о битве вселенских начал...
Те люди - что солнца: они и во мраке светлы.

Я был не таков. Я был зол и отчаянно горд.
Я знал, для чего меня Боги от смерти хрянят.
Сперва отомстить за измену, за лютый раздор -
Тогда только пращуры примут с почётом меня.

Я смертью за смерть расмлатился и кровью за кровь.
За всех, кто до срока ушёл в беспредельную тьму.
За всех, превращённых в клубки из когтей и клыков...
Такого я тоже не стану желать никому.


Это не всё, если кому-то интересно, я потом напишу ещё...

[Лирнелия]

Вчера видела в книжном книги Марии Семёновой "Лебединую дорогу" и новый сборник стихов, а сейчас прочитала, - повезло, конечно же, жду еще.
* * *
Отрывок из сказки З. Миркиной "Ангел"
Если был день
Превращен в дребедень,
Растрачен, растрачен,
- Ангел это поймет,
И от вас не уйдет,
Но заплачет...
(Из песни)
<...> Если мама или няня рассказывает тебе про ангела,
то ты спрашиваешь: «Где же он? Почему он не дает мне все, что я хочу, и не защищает меня, когда меня обижают?» И вот не знаю, напомнит ли кто-нибудь тебе, что он незаметный, самый незаметный на свете и совершенно не может делать заметных дел? И чем заметнее становишься ты, тем незаметнее твой ангел... Не знаю, напомнит ли тебе об этом кто-нибудь...
Разве иногда, когда прошумят вдруг листья над головой, и тебе почему-то захочется слушать этот шум совершенно ни для чего, и ты даже забудешь ответить на вопрос, даже не расслышишь, о чем спрашивают. Такой незаметный,
легкий шум...
Или небо вдруг опустится к самому твоему лбу, почти коснется его, и ты внезапно почувствуешь, что можно провести небом по лицу, как вот этой травинкой... Разве ты по-настоящему замечал когда-нибудь небо? А ведь ангел еще незаметнее... И вот, когда ты не говоришь ни о чем, ничего не делаешь и даже, может быть, ни о чем не думаешь, вот тогда-то, в такие странные провальные минуты он с тобой и разговаривает. <...> (http://kids.myriads.ru/%C7%E8%ED%E0%E8%E4%E0+%CC%E8%F0%EA%E8%ED%E0/12436/1.htm)

[ФММ]

"Остап понял, что его сейчас начнут бить, может быть, даже ногами..." (с)

Почитайте её стихи в рубрике "Стихи нашего времени"! Право, они того стоят.

Содержание трогательное, но вот форма... Поймите меня правильно, то, на что я и не подумаю обращать внимания, читая стихи наших форумчан, у профессионала должно быть безупречным.

[Света]

... у профессионала должно быть безупречным.

Видимо, иногда я снова становлюсь четырнадцатилетней. И это нормально... Мамы меня поймут.
Поймите меня правильно, но творчество - это не только писание, а и чтение тоже.

[ФММ]

Конечно же, не только писание. Видимо, это вкусовщина, но в данной конфетке меня интересует не только начинка, но и обёртка. Я не ошибаюсь, Света, Вы говорили, что очень любите Марину Ивановну? Вряд ли она смогла бы зарифмовать "рой - добро", "не смогли - кандалы". А рифмовать глаголы вообще моветон (из серии "пришла - ушла, могла - не смогла")
P.S. Повторюсь: у любителей я этого не замечаю.

[Света]

Маша, повторюсь: вспомните себя в четырнадцать лет! Я, например, тогда любила не Марину Ивановну, а Эдуарда Асадова (Семёнова, на мой взгляд, лучше!) А что любили Вы? Вырастая, мы порой забываем об этом. Важен путь, а не конечная цель. Наверно, бережно стоит относится не только к писанию, но и к привязанностям других людей. Вы меня поняли?

А рифмовать глаголы вообще моветон

"Ветер по морю гуляет,
И кораблик подгоняет."
А.С.Пушкин

[Лирнелия]

Редко кто со временем удерживает "буйство глаз и половодье чувств", редко кто может "расшевелить пламя уст", но есть в каждом такое что-то, которое каждому может понравиться, главное разглядеть, не потерять, почувствовать, редко кто это может в себе увидеть...

[ФММ]

Света, я готова читать стихи Марии Семёновой именно потому, что они нравятся Валькирии и кому-то ещё из форумчан. Помогает лучше понять, что волнует человека. Критиковать не хотела. О вкусах не спорят. Попыталась объяснить про себя.
Что же я любила в 14 лет? Вы знаете, это была дикая смесь. Конечно же, Марину Ивановну. Много ещё кого. Но при этом, как ни удивительно, нравились стихи Цоя, где, например, можно было встретить такие строчки: "На столе стоит банка, /А в банке тюльпан, /А на окне стакан..." Так что Валькирия, если захочет, может покритиковать в ответ.

[Helga]

Груки П. Хэйна вряд ли можно назвать СТИХАМИ, а всё-таки они оправдывают своё название:" улыбки".

Нет коровы,похожей на лошадь,
И коня нет бурёнкообразного.
И в этом они очень схожи,
Хотя в остальном очень разные
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Как часто, оседлав учёность
В тупик въезжает изощрённость,
Чтоб вспомнить как крылат и быстр
Обыкновенный здравый смысл.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

От них вся беда, преддверие ада,
От них-кто знает всегда,
как надо.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

Чтоб всем доказать,что учить ты достоин,
когда все пути безнадёжны,
возьми что-нибудь чрезвычайно простое
и сделай его очень сложным
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

К мудрости путь по ухабам ошибок;
Иди же и носа не вешай:
ушибы
ушибы
и снова ушибы
но реже
и реже
и реже.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

Оставив МУДРОСТЬ
увязать в песках зыбучих,
Из ЗНАНИЯ
мы сотворили бога.
Но лучшее
обречено стать худшим,
КОГДА НЕВЕЖДЫ ЗНАЮТ
СЛИШКОМ МНОГО,

[ФММ]

От них вся беда, преддверие ада,
От них-кто знает всегда,
как надо.

Спасибо! "Люди, которые утверждают, что всё на свете знают, очень раздражают нас, тех, кто действительно всё на свете знает," - любит говорить Арнольд Шварценеггер.

[Валькирия]

Света, я готова читать стихи Марии Семёновой именно потому, что они нравятся Валькирии и кому-то ещё из форумчан. Помогает лучше понять, что волнует человека. Критиковать не хотела. О вкусах не спорят. Попыталась объяснить про себя.
Что же я любила в 14 лет? Вы знаете, это была дикая смесь. Конечно же, Марину Ивановну. Много ещё кого. Но при этом, как ни удивительно, нравились стихи Цоя, где, например, можно было встретить такие строчки: "На столе стоит банка, /А в банке тюльпан, /А на окне стакан..." Так что Валькирия, если захочет, может покритиковать в ответ.

Большое спасибо за понимание!

[Валькирия]

Для интересующихся продолжаю выкладывать стихи Марии Семёновой.
Из романа "Волкодав":

Отчего не ходить в походы
И на подвиги не пускаться,
И не странствовать год за годом,
Если есть, куда возвращаться?

Отчего не поставить парус,
Открывая дальние страны,
Если есть великая малость -
Берег родины за туманом?

Отчего не звенеть оружьем,
Выясняя вопросы чести,
Если знаешь: кому-то нужен,
Кто-то ждёт о тебе известий?

А когда заросла тропинка
И не будет конца разлуке,
Вдруг потянет холодом в спину:
"Для чего?.."
...И опустишь руки.

***

Когда во Вселенной царило утро
И Боги из праха мир создавали,
Они разделили Силу и Мудрость
И людям не поровну их раздали.

Досталась мужчине грозная Сила,
Железные мышцы и взгляд бесстрашный,
Чтоб тех, кто слабей его, защитил он,
Если придётся, и в рукопашной.

А Мудрость по праву досталась жёнам,
Чтобы вручали предков заветы
Детям, в любви и ласке рождённым, -
Отблеск нетленного вечного Света.

С тех пор, если надо, встаёт мужчина,
Свой дом защищая в жестокой схватке;
Доколь же мирно горит лучина,
Хозяйские у жены повадки.

И если вдруг голос она повысит,
Отнюдь на неё воитель не ропщет:
Не для него премудрости жизни,
Битва страшна, но в битве и проще.

***

Неслышные тени придут к твоему изголовью
И станут решать, наделённые правом суда:
Кого на широкой земле ты подаришь любовью?
Какая над этой любовью родится звезда?

А ты, убаюкана тихим дыханием ночи,
По-детски легко улыбнешься хорошему сну,
Не зная, не ведая, что там тебе напророчат
Пришедшие властно судить молодую весну.

И так беззащитно-доверчива будет улыбка,
А сон - так хорош, что никто не посмеет мешать,
И, дрогнув в смущенье, хозяйки полуночи зыбкой
Судьбы приговор погодят над тобой оглашать.

А с чистого неба льёт месяц свой свет серебристый,
Снопы, и охапки, и полные горсти лучей,
Черёмуха клонит душистые пышные кисти
И звонко хохочет младенец - прозрачный ручей.

И что-то овеет от века бесстрастные лица,
И в мягком сиянии чуда расступится тьма,
И самая мудрая скажет: "Идёмте, сестрицы.
Пускай выбирает сама и решает сама".

***

Всякому хочется жить. Но бывает, поверь, -
Жизнь отдают, изумиться забыв дешевизне.
В безднах души просыпается зверь.
Тёмный убийца. И помысла нету о жизни.
Гибель стояла в бою у тебя за плечом...
Ты не боялся её. И судьбу не просил не о чём.

Что нам до жизни, коль служит расплатою Честь,
Та, что рубиться заставит и мёртвые руки!
Что нам до смерти и мук, если есть,
Ради кого поднимать даже смертные муки?
Тех, кто в жестокои бою не гадал, что почём,
Боги, бывает, хранят и Своим ограждают мечом.

Кончится бой, и тогда только время найдёшь
Каждому голосу жизни как чуду дивится.
Тихо баюкает дерево дождь.
Звонко поёт, окликая подругу, синица.
Вешнее солнце капель пробудило лучом...
Павших друзей помяни. И живи. И не плачь ни о чём.

***

О чём вы нам, вещие струны, споёте?
О славном герое, что в небо ушёл.
Он был, как и мы, человеком из плоти
И крови горячей. Он чувствовал боль.
Как мы, он годами не видел рассвета,
Не видел ромашек на горном лугу, Чтоб кровью политые мог самоцветы
Хозяин дороже продать на торгу...

Во тьме о свободе и солнце мечтал он,
Как все мы, как все. Но послушай певца:
Стучало в нём сердце иного закала, -
Такого и смерть не согнёт до конца.

О нём мы расскажем всем тем, кто не верит,
Что доблесть поможет избегнуть оков.
Свернувшего шею двуногому зверю,
Его мы прозвали Грозою Волков...

Он знал, что свобода лишь кровью берётся,
И взял её кровью. Но всё же потом
Мы видели, как его встретило солнце,
Пылавшее в небе над горным хребтом.

Мы видели, как уходил он всё выше
По белым снегам, по хрустальному льду,
И был человеческий голос не слышен,
Но ветер донёс нам: "я снова приду".

Нам в лица дышало морозноу пылью,
И ветер холодный был слаще вина.
Мы видели в небе могучие крылья,
И тьма подземелий была не страшна.

Кровавую стёжку засыпало снегом,
Нопамять, как солнце, горит над пургой:
Ведь что удалось одному человеку,
Когда-нибудь сможет осилить другой.

Священный рассвет над горами восходит,
Вовек не погасят его полачи!
Отныне мы знаемдорогу к свободе,
И Песня Надежды во мраке звучит!

***

Я всякое видел и думал, что знаю, как жить.
Но мне объяснили: не тем я молился Богам.
Я должен был жизнь на добро и любовь положить,
А я предпочёл разменять на отмщенье врагам.

Воздастся врагам, мне сказали. Не ты, так другой
Над ними свершит приговор справедливой судьбы.
А ты бы кому-то помог распроститься с тоской,
Надежду узреть и о горе навеки забыть.

Ты грешен, сказали, ты книг золотых не читал.
Ты только сражаться науку одну превзошёл.
Когда воцариться на этой земле Доброта,
Такие, как ты, не воссядут за празничный стол.

Чем Зло сокрушать, мне сказали, ты лучше беречь
Свободы и правды крупицы в душе научись...
Но те, на кого поднимал я свой мстительный меч,
Уже не загубят ничью беззащитную жизнь.

Я буду смотреть издалёка на пир мудрецов.
Пир праведных душ, не замаранных чёрной виной.
И тем буду счастлив, поскольку в конце-то концов,
Туда соберутся однажды спасённые мной.

***

Вот и все стихи из "Волкадава", которые мне нравятся. Я надеюсь, что я старалась и набирала столько текста не просто так... Если кому-то всё-таки интересно, я могу написать ещё стихи из других романов, и не вошедшие в романы.

[Helga]

"Люди, которые утверждают, что всё на свете знают, очень раздражают нас, тех, кто действительно всё на свете знает," - любит говорить Арнольд Шварценеггер.

Спасибо ФММ ! Мои знания ( см. последний грук) обогатились !Теперь я знаю,что так говорил и Шварценеггер !

[Яжинка]

Я, к сожалению, не помню, из какого именно романа это стихотворение Семеновой... но точно из цикла "Волкодава"...
Из-за пазухи вынув щенка-сироту,
Обратился Хозяин со словом к коту:
"Вот что, серый! На время забудь про мышей:
Позаботиться надобно о малыше.
Будешь дядькой кутенку, пока подрастет?"-
"Мур-мур-мяу!" - согласно ответствовал кот.
И тотчас озадачился множеством дел -
Обогрел и утешил, и песенку спел.
А потом о науках пошел разговор:
Как из блюдечка пить, как проситься во двор,
Как гонять петуха и сварливых гусей...
Время быстро бежало для новых друзей.
За весною весна, за метелью метель...
Вместо плаксы-щенка стал красавец кобель.
И, всему отведя в этой жизни черед,
Под садовым кустом упокоился кот.
Долго гладил Хозяин притихшего пса,
А потом произнес, поглядев в небеса:
"Все мы смертны, лохматый... Но знай, что душа
Очень скоро в другого войдет малыша!"
Пес послушал, как-будто понять его смог,
И... под вечер котенка домой приволок.
Тоже - серого! С белым пятном на груди!..
Дескать, строго, Хозяин, меня не суди!
Видишь, маленький плачет? Налей молока!
Я же котику дядькой побуду пока...

[Валькирия]

Яжинка, это стихотворение из романа "Знамение пути". Оно одно из моих любимых.

[Света]

Маша, про "моветон" в стихах Пушкина Вы мне так и не ответили! Продолжаю парировать!

Вы говорили, что очень любите Марину Ивановну? Вряд ли она смогла бы зарифмовать "рой - добро", "не смогли - кандалы".

А чем лучше "ночи - пророчеств":

Уступленной быть - это купленной быть
Задорого: ночи, и ночи, и ночи
Умоисступленья! О, в трубы трубить -
Уступленной быть! - это длиться и слыть,
Как губы и трубы пророчеств.

Или "ввязан - важно":

Где сроки спутаны, где воздух ввязан
Дом - и под номером не наяву!
Я расскажу тебе о том, как важно
В летейском городе своём живу.

И наконец, "пасынку - насыпям":

Что же мне делать, слепцу и пасынку,
В мире, где каждый и отч и зряч,
Где по анафемам, как по насыпям,
Страсти! - где насморком
Назван - плач!

Продолжать?

[Лирнелия]

Геннадий Айги — Мастер верлибра (склонное к философствованию стихотворение, которое нужно расшифровать и домыслить), спасибо Helga, после груков Питера Хэйна вспомнила поэта от прозы.
* * *
«срубы я ставил» ты сам говорил
о стихотворные
срубы из бревен метафор
сияюще-твердых
со звоном просторно-природным
как воздух — во время страды!
чистое «рабочее» дерево
боле чем девяностопроцентное
в котором трухи
обязательных «поэтизмов»
нет — как роскоши нет
в хозяйстве крестьянском
* * *
Какое же во дереве
безмолвие
как будто в целом мире
есть только он один —
сентябрьско-тихий клен!
о нет о больше... — словно
то присутствие:
ты — перед дверью некой
притих и знаешь: есть —
теперь лишь это «там»
что более понятий
без объяснения ......... —
вхожденье же возможно
(уход — покой — забвенье)
ценою лишь одной: не видеть более
вот этот клен — сентябрьский.

[ФММ]

Ответ Свете., которая писала:

Маша, про "моветон" в стихах Пушкина Вы мне так и не ответили! Продолжаю парировать!

О-о-о! Это такой долгий разговор... Боюсь, это никому не будет интересно. Легче сдаться. Типа: "Ничего вы все тут не понимаете, одна я такая умная! Чего с вами тут спорить?" Последние посты Хельги прямо обо мне. Давайте так. Если кто-то ещё вступит, я продолжу, а если нет, то замнём этот разговор, ладно? Семёнову больше не критикую.
Про Пушкина. Моя теория такова. Во времена Пушкина стихосложением баловался весь свет. Этому обучались, все знали, как должно быть. Недаром, помните, в "Онегине" Александр Сергеевич извиняется за избитую рифму "розы-морозы":
И вот уже трещат морозы
И серебрятся средь полей...
(Читатель ждет уж рифмы розы;
На, вот возьми её скорей!)
(Кстати, группа "Ласковый май" использовала потом её, не погнушалась )
Критикуя "Полтаву", многие говорят, что уже вначале можно встретить два раза "кровь-любовь" Я думаю, что Пушкин играл с читателем таким образом, забавлялся. Шутка гения. Любим мы его сейчас не за эти рифмы, ведь правда?
Что касается "Ветер по морю гуляет.." - здесь другое. Это стилизация под устное народное творчество, где как раз подобные вещи распространены. То есть сделано, безусловно, намеренно. Этот ход повторяется в сказке много раз.
Если Пушкин был приверженцем точных рифм, то Марина Ивановна стремилась к оригинальным. У В. Лосской в книге "Цветаева в жизни" написано, например, как Марина заставляла маленькую Ариадну искать ей "сонмища рифм". Пусть неточные, но не "избитые", не такие, как у всех. В этой связи говорить можно лишь о вкусах. На мой вкус "ночи-пророчеств" - хорошо, богатый ассоциациями тандем. "Пасынку-насыпям" - не нравится. Экспериментировала она, как и Маяковский, со строфой, что лично мне по вкусу. В Вашем примере, Света, это хорошо видно (предложения заканчиваются не в конце строк, а посередине - получается немного "ломаный" ритм, чтец вынужден вдыхать воздух посередине строки).
То есть в случае с Александром Сергеевичем стремление к точной (пусть и традиционной) рифме, в случае с Мариной Ивановной стремление к оригинальности.
Ответ Лирнелии, которая писала:

Геннадий Айги — Мастер верлибра

А ведь правда это могут только мастера? Да, стих свободный, но какая, например, игра звуков, какой ассоциативный ряд?